origen de sus cont
Lo que creo, J.G. Ballard
Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para liberar la verdad dentro de nosotros, para contener la noche, para trascender la muerte, para encantar autopistas, para congraciarnos con los pájaros, para alistar las confidencias de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del accidente automovilístico, en la paz del bosque sumergido, en las emociones de la playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los aparcamientos de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.
Creo en las pistas olvidadas de Wake Island, apuntando hacia el Pacífico de nuestra imaginación.
Creo en la misteriosa belleza de Margaret Thatcher, en el arco de sus fosas nasales y el brillo de su labio inferior; en la melancolía de los reclutas argentinos heridos; en las sonrisas embrujadas del personal de la estación de servicio; en mi sueño de Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado vigilado por un empleado de estación de servicio tuberculoso.
Creo en la belleza de todas las mujeres, en la traición de su imaginación, tan cerca de mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con los rieles de cromo encantados de los mostradores de los supermercados; en su cálida tolerancia a mis perversiones.
Creo en la muerte del mañana, en el agotamiento del tiempo, en nuestra búsqueda de un nuevo tiempo entre las sonrisas de las camareras de las rutas automáticas y los ojos cansados de los controladores aéreos en los aeropuertos fuera de temporada.
Creo en los órganos genitales de grandes hombres y mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la princesa Di, en los dulces olores que emanan de sus labios mientras miran las cámaras de todo el mundo.
Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la locura de las flores, en la enfermedad almacenada para la raza humana por los astronautas del Apolo.
No creo en nada.
Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Duerer, Tanguy, el Facteur Cheval, las Watts Towers, Boecklin, Francis Bacon y todos los artistas invisibles dentro de las instituciones psiquiátricas del planeta.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en la intención asesina de la lógica.
Creo en las mujeres adolescentes, en su corrupción por sus propias posturas de piernas, en la pureza de sus cuerpos desaliñados, en las huellas de su pudenda dejadas en los baños de moteles en mal estado.
Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que ha volado, en la piedra arrojada por un niño pequeño que lleva consigo la sabiduría de estadistas y parteras.
Creo en la dulzura del cuchillo del cirujano, en la geometría ilimitada de la pantalla del cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la suciedad de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo.
Creo en la luz proyectada por las grabadoras de video en los escaparates de los grandes almacenes, en las ideas mesiánicas de las rejillas del radiador de los automóviles de la sala de exposición, en la elegancia de las manchas de aceite en las góndolas del motor de los 747 estacionados en las pistas de los aeropuertos.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en el trastorno de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.
Creo en los diseñadores de las pirámides, el Empire State Building, el Führerbunker de Berlín, las pistas de Wake Island.
Creo en los olores corporales de la princesa Di.
Creo que en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en las migrañas, el aburrimiento de las tardes, el miedo a los calendarios, la traición de los relojes.
Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperación.
Creo en las perversiones, en los enamoramientos con los árboles, las princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más hermosas que el Taj Mahal), las nubes y los pájaros.
Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación.
Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y el agotamiento.
Creo en el dolor.
Creo en la desesperación.
Creo en todos los niños.
Creo en mapas, diagramas, códigos, juegos de ajedrez, rompecabezas, horarios de aerolíneas, señales indicadoras de aeropuertos.
Creo en todas las excusas.
Creo que todas las razones.
Creo en todas las alucinaciones.
Creo en toda la ira.
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.
Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la bondad de los árboles, en la sabiduría de la luz.
